Revoloteábamos como moscas alrededor del pequeño restaurante. Un hambre voraz atenazaba nuestros estómagos y nublaba la vista. Nos habíamos fugado del colegio un grupo numeroso de amigos, unidos en la primaria necesidad de satisfacer el hambre, esa que taladra las entrañas, acorta los huesos y descolora la mirada.


El local, aun cerrado, exudaba una promesa de satisfacción que nos mareaba. El olor nos acariciaba y envolvía en un ensueño tropical, similar al que se vive a la orilla de una playa, bajo un cocotero y mecido en la suave brisa del ocaso. Matábamos el tiempo hablando de comida, imaginando manjares inaccesibles y desconocidos, mintiendo unos, creyéndonos todos. Anhelantes, expectantes ante la apertura.



Un hombre viejo paso a nuestro lado y se sentó en la acera, llevaba un sucio pantalón muy raído y apolillado, anudado a la cintura con una burda soga de cáñamo. Una vieja camisa militar, recogida de alguna basura, le quedaba extremadamente grande para haberle pertenecido alguna vez. Sus manos, sucias y con las uñas rotas, reposaban en un bastón improvisado con el mango de una sombrilla. El esperaba también.


Se abrió la puerta con un chirrido y corrimos en tropel a saciar el apetito. Risas, exclamaciones, historias vividas y otras imaginadas - pero no menos verídicas - acompañaban el menú. Del vacío llegamos al exceso con una rapidez inusitada, alguien propuso que pagara la cuenta el que menos comiera pero se desestimo la oferta por un temor general a atragantarse. Comimos con los ojos. Al final, entre servilletas amarillentas y jirones de grasa, sobraba aquello que anhelábamos minutos antes: comida.

(…)

Dos horas mas tarde, nuestro deambular vespertino nos llevo de regreso al restaurante, el ruido de calderos y estropajos anunciaba el cierre inminente. Aun saciados, regresábamos lentamente a la escuela cuando algo llamo mi atención. En los tanques de la basura, ataviado con una pañoleta mohosa al cuello cual servilleta, el viejo rebuscaba restos de comida con gran concentración. Separaba delicadamente las viandas de la carne, y descartaba los huesos roídos. Cada arruga de su rostro temblaba de emoción ante cada hallazgo, su cuerpo excitado se doblaba dentro del tanque, profundizando más y más su búsqueda.



Alzó la cabeza ante nuestros pasos y por un brevísimo instante, nuestras lágrimas se cruzaron en dos miradas infantiles...


Feliz comienzo febrero ... Nos vemos !!


"El Viejo", cuento basado en hechos reales escrito por el arquitecto, Dayron Portela