Todos los héroes nacieron
un cuatro de abril de mil novecientos tantos.
Estas son historias de los bisabuelos,
de las tierras fértiles del tiempo.
Desde la infancia me llega una canción de cuna
para recordarlos, saberles plantas vivas, raíces
enredándonos por dentro y fui tan pequeño
para amarlos y es lógico:
el niño no ama, no juega, no duerme con sus ojos,
ni saben que están muertos para siempre.
Él le canta desde sus juegos, enarbola sus manos,
como dos banderitas blancas que saben aplaudir el aire,
recoger begonias, lanzarlas al río, al mar distante,
el mar, húmeda tumba de Cienfuegos.

A los niños no se engañan con los héroes,
porque después nacemos o crecemos calle abajo,
cazamos alguna mariposa de chocolate
y le inventamos una sabana verde, pero bien verde,
para que vuele, retorne, nos bese, pero además,
nos convierta el corazón en un violín desafinado,
ingenieros de metáforas y símiles.

Cuidado con estos ingenieros, los poetas son fábricas de candies,
puro merengue colegial, dicen conocer al hombre,
fábula para conquistar aplausos,
ellos inventaron los alejandrinos, octosílabos,
trampas de azúcar para encerrar a los héroes
y después construyeron los libros y las catedrales
y le pusieron sus nombres.



Mentira de los poetas,
los héroes, sí están muertos:
comencemos a llorarlos.


Bellos sueños .. Nos vemos !!